Siento las horas marchar
cuando me falta el aliento,
ser tu pelo libre al viento
es lo que me hace olvidar.
Las siento languidecer,
cubrir como rocío al huerto,
y aunque se empañe mi cuerpo,
no quiero desvanecer.
Que es mejor sentir que siento
que la vida empieza ahora,
pues la felicidad en mí mora
sin guiones quijotescos.
Por tan nobles mis temores
yo de nada me arrepiento,
que escribo en renglones rectos
mis obras que son amores.
Que es mejor creer que ver
si me engaña el pensamiento,
y gozar cada momento
pues no hay mañana ni ayer.
Dejo las horas morir
si me impregna el sufrimiento,
¡que es mejor vivir queriendo!,
¡que es mejor querer vivir!
«Per a tu, amic, que ara trobes pedres al camí».
B.S.O. Las horas (Philip Glass):
la naranja sintónica 